Contos de mascar

João, que perdeu seu coração

2010-11-04T18:48:00.000-07:00

Meu coração às vezes tá na minha boca e às vezes nos seus pés.
Umas vezes meu coração parece que tá no inferno e outras parece que tá na Bahia.
Meu coração às vezes pula, depois rola e se finge de morto.
Às vezes ele até explode, mas nada disso te traz de volta e ele desiste...

Pudim light de elefante com maçãs

2010-08-10T11:23:00.000-07:00

• 2 latas de leite condensado
• 3 ovos
• 1 colher e meia de margarina light
• 2 meninos correndo atrás da bola
• 400 ml de lembranças tristes
• 1 copo e meio de leite
• 4 maçãs (podem ser substituídas por 2 Brancas de Neve)
• 1 elefante graúdo

Modo de fazer:
1. bata os ovos com o leite condensado e vá adicionando lentamente as lembranças tristes, até que elas desapareçam por completo na mistura e que você nem saiba mais sobre o que se tratava. Reserve;
2. dê as maças aos meninos, duas para cada um. Caso decida substituí-las palas Brancas de Neve, não se esqueça de fornecer preservativos. Assim que eles esquecerem das bolas que perseguiam, junte-as suavemente ao leite e à margarina light;
3. coloque numa forma untada a primeira mistura, o elefante, e por fim, a segunda;
4. leve ao forno pré aquecido por cerca de 1 hora.
Sirva quente.

A Luz dos Olhos Teus

2009-10-17T16:19:00.000-07:00

Ela fitou friamente seus olhos e disse: conjuntivite. Receitou uma pomada e uns dias de repouso. Não, não ali em sua sala. E muito menos em sua cama, ela nem o conhecia, Você poderia se retirar, por favor?

Ele não podia. Não enxergava um palmo à frente de seu nariz, com aquele inchaço todo. Tentou se levantar, mas trombou com o Palmo, que estava realmente próximo de seu rosto. A médica levou-o até a sala de espera.

Jonas não era um rebelde, mas mesmo estando ali não poderia esperar, era o último dia para comprar ingressos para o show de sua deusa: “Zoroástrea Glamour em única apresentação ao vivo e aos outros dois espectadores”. Tinha que correr.

Pediu um táxi e uns rolinhos primavera. Chegaram frios. A recepcionista ajudou-o a subir no carro. O taxista reclamou que poderia amassar o teto, fez com que descesse e colocou-o para dentro.

Ele deu o endereço, mas o motorista recusou-se a ir a um lugar daqueles. Era um táxi de família e não topava aquele tipo de perversão. Saiu.

Sua visão estava começando a melhorar e decidiu pegar um ônibus. A linha Lapa-Cracatoa? Passa aqui sim, meu filho. Pode deixar que eu aviso quando chegar, disse a velhinha pegando em seu braço e em muitos outros lugares que ele não entendeu direito.

Entrou no ônibus e perguntou se aquele carro iria até seu destino. O motorista pegou um baralho do bolso da calça, tirou três cartas e as colocou à sua frente. Sim, aquele era seu destino.

Logo o cobrador avisou que tinham chegado a seu ponto. Ele pediu para chamar novamente quando passassem por sua vírgula, e desceu ali. Sabia que o boteco onde seria o show era perto.

Perto numa escala cósmica, no caso. Foi apalpando seu caminho e perguntou a vários vultos que passavam, mas as indicações eram contraditórias: é logo ali, vire à direita, à esquerda, suba no poste, dê dois pulinhos num pé só, vai pro inferno. Não, isso estava errado, a apresentação no inferno tinha sido na semana anterior.

Por fim, encontrou uma alma caridosa que o levou até a bilheteria e assombrou-o só um pouco, generosamente. Pediu dois ingressos.

– Bem passados, por favor – e voltou caminhando para casa.

Quando fui premiado pelo conjunto de minha obra

2009-07-23T11:03:00.000-07:00

Eram sirenes, tambores, trompetes. Eram janelas que batiam e portas que fechavam. Eram trovões e corações em disparada. Passos e pontapés, chutes e traições. Era demência e covardia.

Ouvi tiros, respingos, sussurros. Ouvi gritos e maldições. Juras de morte, preces, ouvi gemidos e clamores por um fim rápido e menos doloroso.

E estava cada vez mais próximo.

Eles procuravam o autor da história do rapaz da lanchonete, o pai da Zoroástrea e do monstro atrás da porta. Pretendiam me destruir, apagar o que escrevi, queimar minhas memórias e expor o meu cadáver.

Meus livros seriam torturados, meus contos açoitados, minhas palavras amordaçadas, minhas letras estranguladas.

Tentei fingir que era uma metáfora, tentei elipsar-me, mentir, desdizer, por fim corri. A multidão vinha e eu seria desfeito, não há perdão para quem contou tudo, sentiu o que não devia, falou o que ninguém poderia saber. Os erros de lógica, de métrica, de ritmo. O cinismo, a inverossimilhança, os clichês, a pretensão: não há clemência para quem é diferente de todos nós.

E eles me alcançaram.

A melhor noite de sua vida

2009-06-29T11:26:00.001-07:00

Vou dormir essa noite em sua cama. Sei que você não quer, mas não me importo. Já tive muitas companhias que não me desejavam. Eu gosto.

Talvez até prefira assim.

Tocarei a campainha. Você vai me ver pelo olho mágico e decidir não abrir. Mas a porta será aberta por suas mãos. Você ainda poderia tentar fechá-la, mas não vai. Você sabe disso.

Quando eu tomá-la em meus braços, você vai lutar como se fosse por sua vida. Eu não insistirei, vou soltá-la e virar as costas. Vou esperar que implore pelo meu olhar. Dependendo do meu humor, posso lhe dar um sorriso ou algum outro regalo, só para que se lembre o quanto precisa de cada migalha do que lhe jogo.

Ou vou cuspir em seu rosto, não sei.

Vou prometer amá-la por toda sua vida. Vou dizer que mudei - ou que vou mudar, não importa. Vou repetir todas as mentiras de sempre. E você vai acreditar, mesmo sabendo que eu a odeio e quero que você morra.

Depois vou chutá-la para um canto e mandar que suma para sempre. Mas você não vai: vai lamber meus pés e pedir um afago, enquanto se prepara para os tapas que virão.

Quando nos deitarmos, você estará quebrada. Sem desejo que não sejam os meus. Você não terá dignidade ou razão. Vai antecipar cada uma de minhas vontades e satisfazê-las de imediato.

E eu, resignada, aceitarei.

Novo Testamento

2009-03-09T11:10:00.001-07:00

Eu corria pela estrada de terra quase virando barro. Eu e a estrada. Meus pés limpos na lama, o dia quente, a chuva forte tentando furar minha pele. Meus braços contentes, o peito arfando, os pastos, as árvores, a vaca mocha que ainda tentava entender o que era aquele paletó enroscado na cerca que era o limite de seu mundo.

Eu ria e as gotas escorriam pelo meu rosto como lágrimas de uma felicidade que sempre esteve ali. Ao meu alcance e que eu jamais pude ver, através da cerca que me limitava: o medo, o amparo, a felicidade, a culpa e o perdão, todos os meus arames farpados.

Eu corria e deixava para trás tudo aquilo. O que ganhei, o que comprei, o que pedi. O que roubei. Os frutos de meu trabalho, de meu ventre, de minha sorte ou maldade. Deixava tudo: o escritório, a camisa, as calças, a vergonha.

Corria nu. O pudor eu tinha jogado junto com a pasta de documentos, assim que terminei de ler o testamento. Tudo que eu via agora era meu: a estrada, as vacas, as cercas, a vergonha, o mundo todo.

E Deus tinha assinado embaixo.

Sua casa e seu navio

2009-03-05T09:39:00.000-08:00

E atrás da última porta só pode estar o monstro.

Ele é belo, mas destrói todos os sonhos em que toca. Vai mudar seu passado, perverter tudo de bom que já lhe aconteceu. Poderia matá-lo ainda bebê, mas prefere que você passe por cada tormento, cada humilhação: a espinha no dia do baile e as traições de todos que amar.

E em frente à última porta fica o medo do monstro, como um vigia.

O medo do monstro que o persegue desde criança. Que o fez hesitar em todos os seus fracassos e perder todas as oportunidades da sua vida. O medo que você carrega nos ombros como um mundo.

O medo que é sua casa e seu navio.

Quando você chegar à última porta, você olhará para trás, mas o caminho não estará lá. Nunca esteve. Você vai se perder antes de chegar. Vai perder tudo.

O caminho que leva à última porta é papel e se desfaz sob seus passos molhados.

Quando você chegar à última porta, abrir ou não abrir será irrelevante. Você verá o vigia e ele não se importará com sua presença, talvez até o convide a experimentar a maçaneta. Quando você chegar à última porta, você estará do outro lado dela.

Você será belo, mas vai destruir todos os sonhos em que tocar.

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 8

2008-12-05T05:05:00.000-08:00

Usando suas habilidades ninja-mutante-tartaruga-etc, Tiago rapidamente prendeu Morgana Bruna em sua própria teia de mentiras e aço inoxidável coberto com passas ao rum. Sem nem mudar de parágrafo, desarmou os bandidos todos e libertou seus amigos. Que, aliás, não eram seus amigos coisa nenhuma. Zoroástrea aplicou-lhe uma cabelada de loira de esquerda que o derrubou ao mesmo tempo em que o mantinha imobilizado.

- Mas Zorô, eu não entendo. Por que você fez isso? Eu sou praticamente seu pai, e você nunca fez a linha Édipo-power-retrô.

- Nada disso, seu vilipendioso monte de ego e músculos e beleza estonteante! Você sabe muito bem o que me fez: você roubou meu penhoar e, isso, eu não posso perdoar.

- Penhoar? Que penhoar, minha pequena Zoroástrea das montanhas escaldantes?

Ela se referia, é claro, ao penhoar do título. Desde a morte de sua mãe, Ronalda Raimunda, feia de cara e boa de bola, ela esperava a oportunidade de brilhar na túnica que tanto atormentou sua infância e que ainda povoava seus sonhos, como um ícone de tudo que nunca poderia ter. E ela sabia que sua herança havia sido negada por seu criador.

- Minha Zorozinha... Era só um título de efeito. Nunca existiu penhoar nenhum - suplicava Tiago, com o pouco fôlego que ainda lhe restava, já entorpecido pela nuvem de laquê que emanava das madeixas loiras.

Não. Ela sabia que o penhoar existia. Ela se lembrava de cada dobra daquela seda suave, dos movimentos do tecido enquanto sua mãe corria pelos campos de papoulas, nua sob as estampas do Frajola enfrentando o Fofão. E ela precisava tê-lo.

- Zorô... me perdoe... O penhoar... o penhoar está... - disse Tiago, e deu seu último suspiro.

Zoroástrea, sem hesitar um só momento, comeu o suspiro, que estava já um pouco murcho, e aproximou-se de seu criador, para ouvir com atenção suas derradeiras palavras.

Ouvi seus passos

2008-10-02T10:57:00.000-07:00

Quase acordando, ouvi seus passos:
uma alegria quente e líquida que me sufocava.

A brisa lenta da manhã trazia seu perfume de flor de tudo,
meus lábios dançavam naquele perfume e meus pulmões sorriam.

A pele salivava esperando seu toque,
minhas mãos procurando o lado esquerdo de sua alma.

Quase sorri,
mas acordei para o vazio fúnebre desse quarto que não tem mais cores.

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 7

2008-09-29T07:26:00.000-07:00

Guinevere finalmente abaixou o capuz e mostrou seu rosto: ela era, na verdade, sua irmã gêmea malvada, Morgana Bruna, bruxa má e freira carmelita do oeste. Ninguém percebeu, claro, elas eram idênticas. Mas ela podia provar, tinha o selo do Inmetro. Todos pediram que não mostrasse, podia ter criança lendo a história, e resolveram acreditar em sua palavra.

Seus capangas mal-encarados genéricos invadiram a sala e rapidamente prenderam Zoroástrea, Óbvio e José Manuel, além de uma velhinha que passava na rua e entrou pedindo um pão branquinho e um litro de leite.

Morgana abriu um sorriso de expectativa: finalmente, após todos aqueles meses de treino, iria poder usar sua risada de vilã malvadona! Estava tão empolgada que mal conseguia falar quando começou a explicar seu plano diabólico: trancou a irmã na casa de seu coelho de estimação e se infiltrou naquele grupinho de tietes inúteis para que pudesse prender Zoroástrea e, finalmente, conseguir sua vingança pelas bolinhas de gude que ela havia lhe roubado no acampamento de férias do ano anterior.

E explicou como a torturaria: iria prender Zoroástrea em uma gaiola com fundo de chocolate, sobre um vagão de montanha russa, cercada de gordinhos esfomeados. Quando eles terminassem de comer o chão da gaiola, ela cairia e seria presa pelo vagão, que seria ligado automaticamente e a levaria para uma sala escura onde dois ferrets treinados iriam lamber seus pés sem parar, enquanto o CD dos grandes sucessos de Amado Batista se repetiria no último volume. E soltou sua risada, com perfeição. Todos ficaram atônitos.

O silêncio só foi quebrado pelo som de um jorro rápido e assustador vindo da sala fechada próxima à escada: alguém tinha apertado a descarga. Ainda enxugando as mãos nas calças, Tiago Savio, herói secreto de uma galáxia distante e escritor de blog bobo, entrou na sala.

-Não se eu puder impedir, Morgana Bruna!

Profecia

2008-09-17T05:55:00.000-07:00

Cheguei na porta do boteco com medo, mas joguei-o do lado de fora e a abri, como quem não tem mais nada a perder. Eu não tinha.

Ele iria me destruir. Estava escrito e ele queria. Deus, quase que eu queria àquelas alturas.

Entrei naquele espaço imundo e abafado, cheirando a cigarro e suor. Trouxe comigo um resto do frio da noite que sumiu antes de a porta fechar.

Ele estava exatamente onde eu o havia deixado.

Caído sobre a mesa, um envelope rasgado às pressas. Ao lado, um pedaço de papel: os resultados do exame, minha sentença de morte.

God in a bottle

2008-09-15T09:36:00.000-07:00

There is a bottle of Coke. Or there isn’t, I’m not sure.
All the stars in the universe are burning outside the bottle.
Liquid stars, gaseous stars. A really hot bottle would contain them.
Why is there no star but in a bottle of Coke?

There is a bottle of stars. Or there isn’t, I’m not sure.
It is actually a bright and hot bottle.
So hot it could be easily liquified and poured inside a bottle.
Why is there no liquid bottle but in a bottle of stars?

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 6

2008-09-09T10:25:00.000-07:00

José Manuel Sampaio, administrador agrícola e zé mané, olhou com inveja para a amiga Guinevere dos Santos, rainha adúltera e freira marcelina. Ela estava lhe mostrando sua nova tatuagem: um dragão púrpura com o rosto de Zoroástrea, sob o qual estava escrito Lembrança de Aparecida do Norte.

Alguém batia na porta. Aliás, massacrava a coitada, e eles correram. Não chegaram a tempo: encontraram-na já no chão, nocauteada. No espaço onde ela deveria estar, a figura majestosa de Zoroástrea.

Parecia-lhes uma visão celestial, mas os querubins sentados em seus ombros eram na verdade os enchimentos dos peitos, que haviam se deslocado durante a contenda.

José Manuel rapidamente convidou-a a entrar e perguntou se aceitava um chá, bolinhos, doce de mamão selvagem ou qualquer outra coisa selvagem, enquanto fazia cara de fuinha se afogando no cio e abria o manto para mostrar sua sunguinha enfiada (aquela fantasia realmente era o ápice do design utilitário-überfashion).

Zoroástrea olhou-o um pouco nauseada, ajeitou os peitos no sutiã do Bob Esponja que usava, e aceitou um bolinho. Pegou da bolsa um MP3 Player e colocou pra tocar a fala que tinha gravado com as acusações todas que fez a Óbvio e depois a Teodoro. Estava um pouco rouca e precisava se cuidar. Fotografá-la nua, roubar os dentes da fada, as figurinhas do Amar é..., o pote de balas da tia Samantha, tudo aquilo.

Guinevere sentou-se, o capuz ainda escondendo seu rosto, e pediu-lhe que sentasse também.

O plano finalmente tinha funcionado, tinham conseguido atraí-la até ali. Agora bastava garantir que ela nunca mais saísse.

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 5

2008-09-01T07:54:00.001-07:00

Teodoro Fontoura, avenida e biotônico nas horas vagas, virou-se para desenroscar a capa, presa na roleta do metrô. Tinha cansado de insistir que deveriam usar algo mais simples, para evitar esse tipo de problema: paetês coloridos, fantasias de Teletubbies ou mesmo que voltassem para a melancia pendurada do uniforme antigo. Mas não. Pra ser uma seita secreta tinham que usar o manto com capuz e pompom, o aperto de mão em código morse e aquela maldita sunga enfiada. Claro.

Quando virou para frente, viu Zoroástrea entrando na estação. Não ligou, estava acostumado com esses delírios, via-a em toda parte, achava que qualquer mulher com mais de 1,90m que encontrava era ela. Esse delírio em particular tinha até a voz de Zoroástrea e, quando ele decidiu ignorá-lo, tinha também o famoso gancho de esquerda de Zoroástrea.

Aproveitou que já estava no chão e beijou seu pé. Ela ofereceu-lhe o outro, gostava do efeito da baba sobre o couro. Esfregou os coturnos em seu pompom para lustrá-los, enquanto Teodoro finalmente entendia a utilidade do acessório, e levantou o infeliz no ar, puxando-o pelo capuz (como era prática aquela fantasia). Exigiu, em gritos garrafais, que ele a levasse até os outros, que explicasse o motivo de tanta perseguição e que devolvesse seu álbum de figurinhas do Amar é...

Seguiram por ruas e becos estreitos, passagens secretas e pastelarias; andaram em círculos, em trapézios, em paralelogramos e anticonstitucionalismos. Depois voltaram tudo e entraram numa casa próxima à estação do metrô, onde se lia na porta: Adoradores de Zoroástrea. CPFL, favor bater no número 213-B.

Reflexão

2008-08-28T04:16:00.000-07:00

Walter, eu acho que não é sinal de muita sanidade você ficar conversando consigo mesmo no espelho.
É, acho que você tem razão, Walter.

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 4

2008-08-26T10:57:00.000-07:00

Quando entrou, Óbvio não pôde acreditar no que viu. Sua deusa sentada na sala. A grande Zoroástrea Glamour ao lado de sua mesa de chá.

Quase chorou ao se aproximar, pensando em como sua vida estava agora completa, quão celestial era aquele dia, a singela manhã outonal. Abaixou-se para beijar a face esculpida pelos deuses: a gosma verde da jaca espalhada no rosto, misturando-se à base branca, à sombra azul, ao glitter violeta, ao batom carmim que já se confundia com o delineador verde e o blush rosa-queimado; não resistiu e lambeu-a.

Ficou encantado com a agilidade de sua reação: um soco e uma joelhada ao mesmo tempo, ambos direcionados a partes vitais de seu organismo. Enquanto rolava pelo chão, Óbvio pensava na precisão dos chutes que levava, na delicadeza das bordoadas daquelas mãos de princesa. Lágrimas brotavam de seus olhos, emocionados e já começando a inchar.

Zoroástrea o acusava de persegui-la, de fotografá-la nua enquanto fazia compras, de comer os restos de comida em seus pratos nos restaurantes, de roubar os dentes que deixava sob o travesseiro para a fada. Acusava-o e dizia que tinha provas, tinha encontrado a fita que ele roubara de Zoraide.

Ainda sangrando em êxtase, respondeu Óbvio que não era ele o culpado. Ele tinha sim roubado a fita, mas ela foi tomada pela seita dos Adoradores de Zoroástrea.

E seria uma honra levá-la até eles.

Volta

2008-08-25T08:26:00.001-07:00

Ela vai. Sem luzes ou sombras, funerais ou balões. Vai dar as costas e sair, assim, um passo e depois outro. Deixa lembranças e beijos, cartões e um ou dois ressentimentos.

O mármore de seus pés vai desprender algum pó, que talvez continue aqui por muito tempo, infiltrado entre as frestas, os dedos ou entre minhas idéias e fantasias.

Os seus desejos, líquidos, por outro lado, jamais se misturarão a nada. Permanecerão contidos para sempre e irão embora com ela: seus jarros, copos e conta-gotas.

Vai vestida em flores, em sol quente e tarde febril. Suas espadas fora das bainhas, suas flechas na aljava. Ela estará com as armas em punho, como sempre esteve. Seus olhos, sorrisos, sua paixão inocente, em punho. Ela estará pronta para outra guerra.

Eu estarei aqui, caído. Esperando o fim ou, quem sabe com sorte, sua volta.

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 3

2008-08-22T06:37:00.000-07:00

O culpado era óbvio. Óbvio Teotônio Zardella, seu ex-amante cleptomaníaco e sem grandes surpresas. A última vez em que se viram foi no dia em que a fita sumiu. E ele era um fã ardoroso de Zoroástrea: tinha todos os filmes, os CDs, as bonecas articuladas e as infláveis, o jogo de panelinhas da titia Zorô. Zoraide anotou seu telefone e endereço, além de suas posições preferidas e algo incompreensível envolvendo um cassetete e o último CD do Zeca Baleiro, caso fosse necessário.

Zoroástrea partiu ao amanhecer: ao meio, os pedaços de seu rosto ficaram espalhados sobre o travesseiro. Refez a maquiagem e foi embora.

Após muitas horas de procura e algumas voltas pela cidade, finalmente encontrou o endereço. Estava em seu bolso, escrito em um papel dobrado. Seguiu para lá.

Quem atendeu a porta foi Ranulfo Pimentel, colega de quarto de Óbvio e coadjuvante chato do Mickey. Reconheceu imediatamente a grande diva e convidou-a a entrar, dar três pulinhos num pé só e comer uma jaca. Ele deveria chegar a qualquer momento. Qualquer momento da história da humanidade, claro. Mas ela não tinha pressa: a vida é longa, a jaca é doce e o amor é um pássaro cego que lê rotas de vôo em braile. Sentaram e se lambuzaram.

Superego blog

2008-08-11T10:39:00.000-07:00

Que viadagem é essa de ficar escrevendo diariozinho na internet? Pensando o quê? Não tem o que fazer, vai arrumar um caminhão de peroba pra descarregar!

A gente aqui, se matando de trabalhar, e esse aí fica lá, escrevendo piadinha pros amiguinhos lerem. Vagabundo!

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 2

2008-08-05T18:23:00.002-07:00

Zoraide Spanlkopatos, a célebre criadora de lagartixas de barriga amarela, alcançou a porta em segundos. Foi fácil: apesar de rápida, a porta geralmente corria em círculos, burra que era. Assim que segurou a maçaneta, soube o que a esperava do outro lado, depois de tanto tempo. Respirou fundo, ajeitou a sombrancelha esquerda, fez treze polichinelos e vinte flexões de braço e abriu.

O ar frio da noite gelou o suor em seu peito, mas foram os olhos de Zoroástrea que congelaram seu coração. Mais precisamente, os imensos cílios, que criavam uma pequena massa de ar polar cada vez que eram abanados. Convidou-a a entrar e pediu que esperasse enquanto colocava o coração no microondas por 2 minutos e dezessete segundos, na potência média.

Zoroástrea entrou, assustada com a decoração da sala de estar. De não estar pelamordedeus, no caso.

Com dois dedos em pinça e uma certa cara de nojo, afastou a toalhinha de crochê que estava sobre o braço da poltrona e sentou-se. Os gatos de louça, o rosa e o amarelo, continuavam sobre a estante, ao lado do galo, azul num dia úmido. As flores de plástico na mesinha de centro eram as mesmas: um antúrio e algumas margaridas sujas, além da folhagem, que lembrava uma samambaia fantasiada de mendiga, pronta pro carnaval. Ela já estava se levantando para esbarrar sem querer no relógio de parede com sons de passarinhos, quando sua anfitriã entrou com um suspiro, alguns quindins e duas taças de Chapinha Espumante Prosecco Premium.

Beberam e relembraram os bons tempos. Aqueles em que estiveram separadas, é claro. O tempo de casados tinha sido um inferno.

Já no final da madrugada, no quarto, após horas selvagens e descontroladas de dicas de maquiagem e decoração, Zoroástrea finalmente contou que veio porque precisava de ajuda: um de seus fãs a estava perseguindo desde a estréia de seu último filme e a única pista que tinha era uma antiga fita cassete que ele só poderia ter roubado de Zoraide.

Purgatório

2008-08-01T07:57:00.001-07:00

Quando me virei para frente, percebi que mais da metade das pessoas tinha ido embora. Pensei em ir também, mas não podia abandonar minha própria palestra. Continuei falando enquanto todos saíam e a sala ficava às moscas.

Assim que a última delas se levantou, quase me calei, mas percebi duas velhinhas no fundo da sala, constrangidas demais para deixarem-me ali.

E eu não podia parar. Continuei, enquanto as duas esperavam que a palestra mais chata de todos os tempos terminasse.

Ela jamais terminaria.

Meu penhoar será sua herança: a vida e outros penduricalhos de Zoroástrea Glamour - capítulo 1

2008-07-31T06:12:00.000-07:00

Olhou para o outro lado e também não viu ninguém. Saiu de trás das prateleiras de auto-ajuda e se escondeu sob o balcão. Abriu a gaveta das fichas de P a Z. Localizou o nome que procurava e anotou o endereço em um post-it que encontrou no colo da Hello Kitty sentada próxima ao teclado, olhando a avenca que crescia no parapeito. Seriam amigas? Esgueirou-se para fora.

Petrônio Seltzer, um razoavelmente simpático vendedor de amêndoas e anti-ácido, viu aquela figura exuberante saindo pela janela da biblioteca no meio da noite e imaginou que algo estranho estava acontecendo. Anotou a placa de seus sapatos plataforma e ligou para a polícia, denunciando cada um de seus acessórios e apetrechos como um atentado ao mau gosto. A voz de tédio que lhe respondeu disse que mandaria um carro imediatamente, colocou um dois de copas sobre um três de espadas e desligou.

Mas Zoroástrea era uma profissional. É claro que a placa era postiça, como todo o resto. Os cílios, peitos, unhas, a bunda. Falsa como sua bolsa Louis Vitton, seus óculos Prada, seu tubinho da Dona Marta, a melhor costureira do bairro, comprado na liquidação da C&A. Falsificada era até a maquiagem que escondia sua barba, que aliás era grudada com uma cola muito vagabunda.

Ela entrou em um táxi e entregou o papel com o endereço. Apolo Djaise, o motorista e deus grego das desculpas esfarrapadas, não conseguiu compreender os rabiscos. Zoroástrea se debruçou sobre o banco, tirou da bolsa algumas roupas sujas e aproveitou aquela barriguinha para esfregá-las. Leu o endereço muito perto do ouvido do rapaz, que não entendeu direito, mas resolveu sair assim mesmo, devido ao medo que estava de pegar a alavanca de câmbio errada.

O lugar era próximo e depois de cerca de uma hora e meia eles chegaram. Ela colocou os cabelos no lugar, retocou o rosto e saiu sem pagar. Por nada. Tocou a campainha e esperou, impassável.

Previsão do tempo

2008-07-10T08:02:00.000-07:00

Ontem choveu forte e ventou muito e quando eu vi, estava ficando gordo, careca e cheio de rugas.

Primeiro encontro

2008-06-19T11:45:00.000-07:00

Ela passou o jantar todo fingindo que falava de sua vida, do trabalho, dos amigos em comum e dos planos para a nova casa, mas na verdade estava só não falando sobre seu ex.

Discurso

2008-06-19T11:41:00.000-07:00

Agradeço a todos pelo suporte, disse Walter enquanto abria a gaveta de cuecas.

Rotina

2008-06-19T11:12:00.000-07:00

Quase quatro da tarde e nada de chegar o horário do almoço. Na certa pegou a saída errada do metrô e se perdeu.

De novo.

Novo blog

2008-05-28T09:28:00.000-07:00

Ele abriu o blogger e começou a digitar. Letra antes de vírgula atrás de espaço. Foi digitando o que vinha e nem viu, todo dedos e orelhas. Como se um Tiago pudesse se exibir assim, no meio daquela internet cheia de gente olhando.

Depois ele pulou uma linha, pensou um pouco e resolveu parar com aquela bobagem. Mudou de idéia no mesmo parágrafo. Por que ele era sempre tão indeciso? Talvez nem fosse.

E foi só quando chegou ao terceiro parágrafo daquele post estranho que notou a incrível semelhança com sua vida: aquele mundo todo cinzinha com bordas brancas em que vivia, as letras pretas que descreviam tudo, as imagens precisas, os pequenos títulos antes de cada acontecimento de sua vida, com data e assinatura, os links para comentários no rodapé de seus dias. Isso explicava aquela verossimilhança absurda que sempre lhe perseguiu.

Estava claro: ele vivia em um blog!